"A Love Song For Bobby Long" o "De cómo el mundo conspiró para que no durmiera siesta"

Tarde de zapping. Ultimamente vengo durmiendo pésimo y sé que tengo que dormir la siesta aunque sea media hora si pretendo sobrevivir hasta la noche. Así que me tiro en la cama, control remoto en mano, y hago un recorrido de punta a punta de la programación para encontrar algún programa medio pelo de esos que siempre me ayudan a conciliar el sueño.

Paso por Hallmark, canal de las películas de chicas adolescentes embarazadas por excelencia, y me paro ahí. La escena muestra a un grupo de hombres y una chica reunidos en una especie de jardín de atrás lleno de basura/descampado, sentados en sillones medio arruinados, guitarra y botellas de cerveza a su alrededor. El que está sentado en el sillón de dos plazas y que está contando una historia sobre su infancia con la intención de incomodar a la chica, es John Travolta, con el pelo teñido de rubio, casi blanco. La chica es Scarlett Johansson.

Y acá tengo que hacer un paréntesis. Scarlett Johansson me cae pésimo. Mi amiga Vicky me dice que es porque le tengo bronca. Lo que es totalmente cierto. No soporto que sea tan linda. Pero sobre todo porque no es linda linda, "Valeria Mazza linda". Es linda porque tiene un algo. Es linda "Scarlett Johansson linda". Listo, lo reconozco. Pero mi antipatía por Johansson viene desde hace rato. Viene de esa película que nunca supe cómo se llamaba, donde hace de la versión adolescente rebelde de la nenita rusa o yugoslava o checoslovaca que queda en su país natal cuando sus padres huyen buscando el sueño americano, repatriándola más tarde y provocando que la pibita nunca se adapte a esa vida occidental. Y viene más que nada de haberla visto en Scoop tratando de hacerse la inocente-simpática. Scarlett: no te lo cree nadie. No así con su personaje en Matchpoint, ese te lo creíamos todos. (Sí, ya sé que muchas personas, especialmente el público masculino, que con la sola mención de Scarlett empiezan a babear y a balbucear incoherencias, van a disentir conmigo. Y bueno, así es la vida.) Cierro paréntesis.

Pero bueno, una cosa no quita la otra, y para que vean que no soy resentida, acá tengo que darle crédito a Johansson, tantas veces defenestrada por mí. Obvio, está inaguantablemente linda. Pero también espontánea y sincera y transparente. Así que por un rato me cae bien.

Como agarré la película por la mitad, no me enteré hasta una vez terminada de qué iba la historia, ni siquiera sabía el nombre. Una vez más imdb.com contribuyó en ilustrarme: En A Love Song For Bobby Long (hacía falta un nombre taaaan empalagoso?), Johansson es Pursly, una chica cuya madre, Lorraine, cantante ella y víctima de numerosos vicios, borrose durante toda su infancia, teniendo que criarse prácticamente sola. Como es de esperarse, Pursly es un desastre. Y cuando Lorraine muere, la chica tiene 18 años y hereda la casa que ella compartía con otros dos individuos, Bobby (John Travolta, que tan pero tan lejos está del personaje horrible que hacía en Grease que me viene a la cabeza cada vez que lo nombran), un profesor de universidad retirado que carga con una historia bastante pesada en su espalda, y Lawson (Gabriel Match, y acá tomamos un poco de venganza nosotras) quien fue alumno de Bobby, y que fanatizado, se terminó convirtiendo en su sombra y mejor amigo. Pursly, para poder conservar su herencia, se ve obligada a mudarse con los dos muchachos, enfermos de la literatura y de vinos, cerveza y prácticamente cualquier sustancia inflamable, a la casa en Nueva Orleans.

Hay solamente dos lugares de Estados Unidos que me gustaría conocer: Nueva York y Nueva Orleans. Y más después de ver la película. Atardeceres naranjas, sauces, lagos pantanosos, bares oscuros y bastante ruinosos. Y obvio, la música. Se debe respirar en el aire ahí; el jazz y la música negra están tan arraigados en esa tierra que se hacen inseparables (interesantísima banda de sonido, además).

Al final no dormí un corno. Pero no fue una mala forma de pasar una tarde de frío, tapada hasta los ojos y viendo cómo se pone el sol en Nueva Orleans desde la cama.